inconstante. um dia cheia, noutro minguante.

você poderia escrever todos os dias, mesmo que nunca fosse pra mim, só pra eu não me sentir tão sozinha? só de imaginar a sua voz dando vida a cada palavra que escreve, eu consigo quase que me sentir numa conversa gostosa com você. é que eu sinto saudade de vozes, sabe? e de barulhos... as músicas já não conseguem me preencher. porque eu me vejo dentro delas, como a protagonista. e assim, não é me acrescentado mais nada, como seria se fosse o pensamento de um outro projetado nas vozes ou nos barulhos... e não os meus próprios sons... sinto saudade do barulho que a minha irmã faz quando toca o violão - ela está aprendendo. sinto saudade do barulho das chaves do meu pai quando chega em casa. sinto saudade do barulho dos estralos dos ossos da minha mãe - e eu descobri que os meus também estralam. sinto saudade do galão de água da cozinha fazendo barulho quando solta bolha - o meu não faz isso. sinto saudade até do ronco do meu pai. e do barulho que ele faz no colchão de molas qu